de David Foenkinos

Présentation de l'éditeur
Il passait par là, elle l'avait embrassé sans réfléchir. Maintenant, elle se demande si elle a bien fait. C'est l'histoire d'une femme qui va être surprise par un homme. Réellement surprise.

Mon sentiment au sujet de ce roman
La première chose que je me suis dite : "Et bien voilà, si je devais écrire un roman, comme j'aimerais savoir écrire comme ça..." C'est fluide, naturel, tout se passe devant nos yeux comme si nous y étions. L'histoire n'a rien de sensationnel, et pourtant on est captivé par ce récit (comme sait aussi le faire Anna Gavalda). C'est à mon sens un excellent roman qui traite du deuil et de la redécouverte de l'amour, avec un humour auquel je ne résiste pas. Comme j'ai bien ri !
Merci, Monsieur Foenkinos, pour cet excellent moment de lecture !
(vous dire tout de même que ce livre ne fait pas l'unanimité, que certains jugent ...juste plat et sans intérêt)

Morceaux choisis :
Il savait que c'était cette image qui passerait devant ses yeux au moment de sa mort. Il en était ainsi du bonheur suprême.
La vie était pour la première fois vécue dans sa densité unique et totalitaire : celle du présent.
Il y a parfois des phrases qu'on adore, qu'on trouve sublimes, alors que celui qui les a prononcées ne s'est rendu compte de rien.
La douleur, c'est peut-être ça : une façon permanente d'être déraciné de l'immédiat.
A cause de la moquette, on n'entendait pas le bruit de ses talons aiguilles. La moquette, c'est le meurtre de la sensualité. Mais qui avait bien pu inventer la moquette ?
Il était apparu au bon moment. La plupart des histoires se résument d'ailleurs souvent à cette simple question du bon moment.
La recherche d'un sujet de conversation me semble être un bon sujet de conversation.
Du silence, oui, mais il avait peur que son coeur, en tapant si fort, ne fasse trop de bruit.
Etonnant comme parfois on prend des résolutions, on se dit que tout sera ainsi dorénavant, et il suffit d'un mouvement infime des lèvres pour casser l'assurance d'une certitude qui paraissait éternelle.

de Véronique Ovaldé

Présentation de l'éditeur :
Dans le couchant d'une ville blanche, lumineuse et brûlante, une enfant attend le retour de sa mère. Sur les toits d'un immeuble au sommet de son monde, elle perçoit les bruits d'ailleurs et ceux de l'intérieur. Mais ce soir-là, au-delà du scintillement des vagues, l'angoisse est infinie : la mère ne revient pas. Le cliquetis de ses talons aiguilles, l'éclat synthétique de sa perruque blonde, l'acidité de ses vêtements, le velours de sa voix ne sont plus. La belle a disparu et l'enfant est perdue. Face à l'insouciance de son père, à l'inquiétante inertie des adultes, la petite Rose va réinventer l'histoire.

Mon sentiment au sujet de ce roman :
De mieux en mieux... c'est ce que j'ai pensé en avançant dans ma lecture.
Je vous transmets telle quelle la critique de Christelle Heurtault (sur Evene.fr), qui calque parfaitement à ce que j’ai ressenti à la lecture de ce roman :
Elle a quinze ans, c'est une enfant pas comme les autres, un peu timide, un peu "en retard", un peu perdue dans son corps et dans sa tête, elle s’appelle Rose... mais sa vie ne l'est pas. Elle s'appelle Rose comme sa mère, mais celle-ci un soir ne revient pas et le monde autour de la petite fille s'écroule. Déjà seule, déjà enfermée dans cet univers imaginaire où seuls vivent ses lapins adorés et chéris, Rose bascule et tente de trouver des branches auxquelles se raccrocher. Véronique Ovaldé a si bien incarné, décrit et mis en scène son personnage que tout nous semble réel, à commencer par les rêves de Rose. Cette Rose que l'on suit comme une amie qui nous ouvre les portes de son jardin secret, cette Rose que l'on encourage et aux côtés de laquelle on se bat pour la vérité, cette petite fille qui a ses raisons et qui nous les fait partager. Cette adolescente qui aurait pu comprendre bien des choses si les adultes s'étaient donné la peine de lui parler, de lui expliquer avec des mots simples et vrais. Ce roman est une leçon de tendresse, un plaidoyer de tolérance et de compréhension, un voyage dans la tête pleine de questions d'une enfant comme on en croise sans doute plus souvent que l'on ne croit. Véronique Ovaldé nous offre en plus une fin inattendue, triste, superbe et pleine d'espoir.

Morceau choisi :
Il décidait de partir marcher dans la forêt de sapins, juste pour entendre croustiller les épines sous ses pas dans ce bruit gourmand de pain grillé qui depuis toujours le calmait et le satisfaisait autant que de sauter dans les flaques quand il avait huit ans.

de Christian Gailly

Présentation de l'éditeur
Sait-il, vraiment, Simon Nardis, qu'il rate son train pour ne pas laisser passer sa chance ? Une chance double, celle de retrouver la musique qu'il avait perdue et la femme qu'il n'espérait plus. Seulement voilà, qui dit train dit horaire, qui dit horaire dit morale, qui dit morale dit vie conjugale. Simon Nardis était déjà marié.

Mon sentiment au sujet de ce roman :
Un roman irrésistible, voilà ce qu'est "Un soir au club". Les mêmes thèmes que dans un précédent roman (Les oubliés, que j'avais aussi adoré) : la musique, les artistes dont on ne parle plus, la passion amoureuse, les bords de mer.
Complètement et définitivement séduite par cet auteur, je ne puis que vous conseiller d'ouvrir et de vous délecter de l'un de ses romans !

Morceaux choisis :
Un homme qui s'explique, c'est pas bon. Un homme qui marche droit, sans hésitations ni faux-pas n'a pas besoin de ça.
Les hommes qui disent la vérité sont les plus dangereux.
J'ai senti que c'était foutu, j'ai pensé : "Je vais sûrement lui céder, je vais lutter encore un peu et puis je vais me laisser l'aimer."
Qu'est-ce qui nous frappe dès nos premiers pas du matin, même si celui-ci touche à sa fin, dans une rue qui mène à la mer ? La légèreté de l'air.
Un refus vaut mieux que de ne pas essayer.

d'Eric-Emmanuel Schmitt

Présentation de l'éditeur :
Sauvage, révolté, Jun promène ses quinze ans dans les rues de Tokyo, loin d’une famille dont il refuse de parler.
Sa rencontre avec un maître du sumo, qui décèle un « gros » en lui malgré son physique efflanqué, l’entraîne dans la pratique du plus mystérieux des arts martiaux. Avec lui, Jun découvre le monde insoupçonné de la force, de l’intelligence et de l’acceptation de soi.
Mais comment atteindre le zen lorsque l’on n’est que douleur et violence ? Comment devenir sumo quand on ne peut pas grossir ?
Derrière les nuages, il y a toujours un ciel...

Mon avis au sujet de ce roman :
Le grammage du papier est épais, la taille des caractères énorme, et le nombre de pages restreint... Je pensais ouvrir un roman, et j'ai eu le droit à un court récit que j'ai globalement trouvé peu convaincant... J'adore Eric-Emmanuel Schmitt, mais là, soit j'ai lu un peu vite, soit le livre était vraiment très court !
Son récit, que l'on pourrait qualifier de conte initiatique, nous invite (gentiment...) à la découverte d'une nouvelle spiritualité, ceci avec un optimisme excessif, je trouve...
J'attendais beaucoup plus, voilà sans doute pourquoi je suis déçue...
Allez, pour le plaisir d'écouter un auteur pour lequel j'ai beaucoup de respect, je vous propose de cliquer sur ce lien.

Morceaux choisis :
"Le but, ce n'est pas le bout du chemin, c'est le cheminement".
"Si ce que tu dis n'est pas plus beau que le silence, alors tais-toi".

de Gilles Legardinier

Présentation de l'éditeur :
Ils ne se connaissent pas, mais un même rêve leur a donné rendez-vous dans une mystérieuse chapelle des Highlands. Valeria, Peter et Stefan ignorent qu'ils sont la preuve vivante d'une découverte révolutionnaire sur les arcanes de la mémoire faite vingt ans plus tôt par deux scientifiques disparus...

Mon sentiment au sujet de ce roman :
Un excellent polar, écrit avec beaucoup de finesse. qui m'a accaparée deux soirs successifs. Une belle histoire, un rythme haletant, du suspense, de l'aventure. Que demander de plus ?
Ah oui... : une interview de l'auteur qui saura vous séduire, ne serait-ce que par son beau sourire.... C'est par ici.

Morceaux choisis :
Il suffirait donc d'être innocent pour être libre ? (...) Les prisons sont pleines de gens qui n'ont jamais eu de procès équitable.
On s'est probablement connus avant, on se retrouvera sûrement après, mais ce que l'on vit maintenant est en soi une raison suffisante pour justifier l'invention de ce monde insensé.

Mademoiselle Chambon

d'Eric Holder

Présentation de l'éditeur
Antonio, maçon d'origine portugaise, et Anne-Marie, qui travaille dans un atelier de maroquinerie, ont un petit garçon, Kevin.
Ils vivent à Montmirail, tranquillement. Un jour, Antonio va chercher Kevin à l'école. Il y voit la maîtresse de l'enfant, mademoiselle Chambon. A leur insu, les vies de l'institutrice et du maçon vont être bouleversées par cette première rencontre. Antonio prend l'habitude d'aller chercher Kevin à l'école. Mademoiselle Chambon essaie d'établir la fréquence de ses passages. Elle lui demande de remplacer une fenêtre dans son appartement.
Il vient chez elle, regarde le violon qu'elle possède. Elle doit s'avouer qu'elle est amoureuse. Il est chez elle. Il travaille. Pendant ce temps, elle lit un roman. Pour lui, avant qu'il parte, elle joue de son instrument. Elle lui offre une cassette sur laquelle elle a enregistré une sonate de Bartok. Anne-Marie trouve la cassette, " Bartok, drôle de nom, qui est-ce ? " Ici, l'histoire de mademoiselle Chambon, d'Anne-Marie et d'Antonio ne doit pas être déflorée.
Elle mérite qu'on la suive jusqu'au bout, amère et forte, comme la vie.

Mon sentiment au sujet de ce roman :
Une histoire qui n’a rien d'original :
Des silences, des non-dits, une atmosphère lourde, un amour frustré et le renoncement, de part et d’autre.
Mais aussi…
La beauté d'une sonate interprétée au violon, les mains calleuses de l’homme, les champs de blé…
Beaucoup de poésie, et de douleur. Une belle écriture. Une douce parenthèse.
(au sujet du film inspiré de ce roman, des extraits et commentaires ici)

Morceaux choisis :
"La province a vite fait de médire. Elle pensait que pour éviter d'être mal vue, mieux valait ne pas être vue du tout."
"C'était le dimanche midi et, autour de nous, aurions-nous oublié le calendrier, tout disait cette sorte de langueur, le temps enfin retrouvé de vivre, et qui étire ce jour-là".
"Autour d'elle, des mères, les genoux en autel, conviaient quelques guêpes et des nuées d'enfants, à du melon, des fraises au sucre, de la glace en partage."

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La conversation amoureuse

d'Alice Fernay

Présentation de l’éditeur
Pauline, mariée, rencontre Gilles, en instance de divorce. Dans une langue superbe, Alice Ferney analyse les étapes et les nuances de la conversation amoureuse faite autant d'interrogations inavouées que d'aveux formulés.

Critique (sur évène.fr, parce que cela correspond très bien à mon ressenti)
Raconter un dîner en tête-à-tête. Seulement ça. Ou presque. Est-ce possible ? Sans ennuyer le lecteur ? C'est la question qu'on se pose en ouvrant "La conversation amoureuse".
Eh oui, c'est possible. Parce qu'on s'amuse à lire ce livre. On s'amuse à être la caméra cachée de cet éternel ballet feutré de la séduction. On rit de percer les pensées de l'homme et de la femme, on se renfrogne des doutes et des suspicions, on s'extasie au son d'une voix ou à l'éclat d'un sourire.
Et au fil des pages, l'incarnation se produit : on prend parti, on devient l'homme, ou la femme. Et l'histoire qui continue, avec son point de vue neutre et invisible, et vous qui brouillez les cartes, qui n'êtes plus neutre du tout. Mais vous ne vous en rendez pas compte. Evidemment. C'est le jeu.
On dit souvent que dans un livre tout est possible. La preuve. Dans ce livre, vous mettez quelques minutes à lire des passages qui durent quelques secondes dans la vie. Les mots défilent au ralenti, votre montre affiche des numéros de page, et le temps se dérobe. Vous refermez le livre, il faut bien que ça arrive, ça arrive toujours la fin, alors il ne vous reste plus qu'un titre, et un souvenir de conversation amoureuse...

Morceaux choisis :
"Sommes-nous donc si seuls, et même lorsque nous sommes aimés, que la moindre des complicités galantes nous éclaire et nous comble ?"
"Est-ce qu’on se détache aisément d’un être qui semble ne voir que vous ?"
"Le secret est l’écrin du bonheur."
"Les paroles ont une brutalité, quelque chose de fatidique et de cruel. Cela paraît bien étrange si l'on songe que penser est plus profond que dire."
J'ai besoin que vous existiez, et vous êtes toujours dans ma vie.
"Il ne restera rien de nous, à peine le souvenir que nous laisserons un moment à ceux qui nous ont connus. Et c'est pourquoi il nous faut simplement et intensément vivre pendant le temps qui nous est imparti. Faire quelque chose, si c'est ce dont nous avons besoin. Etre heureux si cela nous suffit. Et aimer."
"Deux rythmes l'un à côté de l'autre ne produisent pas que de l'harmonie."
"C'est le plus beau moment de la vie, le début de l'amour."
"Un vrai amour devrait être gratuit. Il devrait être tout entier pour l'autre, pour sa liberté, pour sa vie".
"Tout prête à pleurer, si on ose, le bonheur autant que le malheur, l'union et la rupture, l'amour et le désamour. Les larmes sont notre lot. La finitude de toute chose, on ne s'y fait jamais".

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La dégustation

de Yann Queffélec

Présentation de l'éditeur :
Bernard croit encore à l'amour et à son pouvoir de transfiguration quand, à cinquante ans, il épouse Muriel, vingt ans. Il a un secret, mais elle aussi. Il est éditeur, propriétaire d'un beau domaine viticole au-dessus de Nice. Elle est oenologue, romantique, et déguster à l'aveugle lui délie la langue. Mais l'art du vin, la beauté des mots qu'il fait naître ne suffisent pas à repousser la mémoire, et quiconque espère abolir son passé par l'amour est condamné à le revivre. Bernard a des amis qui ne sont pas prêts à lui laisser oublier ce passé. Dans sa splendide villa qui a déjà servi de cadre à des réunions sanglantes de nazis, la danse nuptiale tourne au duel...

Mon sentiment au sujet de ce roman :
A mon avis, tout y est dérangeant : les mensonges de Bernard, sa différence d'âge avec Muriel, l'attraction malsaine qu'ils ont tous les deux pour le vin.
Bah...
Je n'aime pas fermer un livre sans le finir, alors j'ai tenté jusqu'au bout de m'intéresser à celui-ci.
Mais l'étincelle n'était pas là.
...D'ailleurs, pas de citations non plus.

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La lumière du monde

Christian Bobin

Présentation de l'éditeur :
Paroles réveillées et recueillies par Lydie Dattas.

Mon sentiment au sujet de ce recueil :
Un recueil facile à lire, avec des passages plus ou moins intéressants.
Certains pourtant essentiels, très beaux.
C'est spécial, apaisant, philosophique. Aucune action, pourtant. Pas d'histoire non plus. Juste un moment de réflexion.
Une fin beaucoup trop longue ! D''ailleurs, je n'ai pas fini, j'ai effeuillé, picoré. Et je me suis nourrie.
Se dire que ce n'est pas écrit par Christian Bobin lui-même. Peut-être aussi à consommer tout doucement (et non goulûment, comme je le fais en ce moment de ses romans...)
Et puis une référence constante au christ qui ne m'a pas plu.
Pourtant...

Morceaux choisis :
"Le poète est un autiste qui parle. L'autiste, c'est un homme nu dans une pièce viede. Il n'éclaire rien parce qu'il retient sa lumière, mais en écrivant, il retourne sa peau, et l'envers de cette peau est chamarrée de couleurs splendides. L'autisme est un soleil inversé : ses rayons sont dirigés vers l'intérieur".
"L'empathie c'est, à la vitesse de l'éclair, sentir ce que l'autre sent et savoir qu'on ne se trompe pas, comme si le coeur bondissait de la poitrine pour se loger dans la poitrine de l'autre".
"La bonté, c'est simple : par définition on n'en a pas. Elle n'a pas de place dans le monde. Donc, quand elle est là c'est toujours un miracle."
"La vie des livres et des gens est très personnelle. On ne peut pas amener quelqu'un à une lecture en lui disant : "Lis, tu verras, c'est magnifique", ni à un amitié en lui disant "tu devrais fréquenter untel, c'et quelqu'un de formidable". ça ne marche jamais comme ça. Il faut trouver soi-même."
"Il y aura toujours quelque chose qui me manquera parce que je sais lire : je ne verrai plus jamais le monde comme le verrait un illettré."
L'improvisation, c'est beau. C'est comme attraper l'éternel par les cheveux. On prend le ciel et on le coud à la terre."
"Ce qui est bouleversant, c'est qu'un enfant va demander du secours à un ours en peluche, qu'un milliardaire va emporter avec lui à l'hôpital pour mourir un objet misérable qui lui apportera un réconfort, parce qu'il lui a été offert par quelqu'un de cher. Dans les moments critiques, les valeurs se renversent"
"Le coeur, c'est une intelligence qui peut venir même aux imbéciles"

Un bel extrait :
Aimer quelqu'un, c'est le lire. C'est savoir lire toutes les phrases qui sont dans le coeur de l'autre, et en lisant le délivrer. C'est déplier son coeur comme un parchemin et le lire à haute voix, comme si chacun était à lui-même un livre écrit dans une langue étrangère. Il y a plus de texte écrit sur un visage que dans un volume de la Pléïade et, quand je regarde un visage, j'essaie de tout lire, même les notes en bas de page. Je pénètre dans les visages comme on s'enfonce dans un brouillard, jusqu'à ce que le paysage s'éclaire dans ses moindres détails. Nos propres actes nous restent indéchiffrables; C'est peut-être pourquoi les enfants aiment tant qu'on leur raconte sans fin tel épisode de leur enfance. Lire ainsi l'autre, c'est favoriser sa respiration, c'est-à-dire le faire exister. Peut-être que les fous sont des gens que personne n'a jamais lus, rendus furieux de contenir des phrases qu'aucun regard n'a jamais parcourues. Ils sont comme des livres fermés. Une mère lit dans les yeux de son enfant avant même qu'il sache s'exprimer. Il suffit d'avoir été regardé par un nouveau-né pour savoir que le petit d'homme sait tout de suite lire. Il est même comme les grands lecteurs : il dévore le visage de l'autre. On lit en quelqu'un comme dans un livre, et ce livre s'éclaire d'être lu et vient nous éclairer en retour, comme ce que fait pour un lecteur une très belle page d'un livre rare. Quand un livre n'est pas lu, c'est comme s'il n'avait jamais existé. Ce qui peut se passer de plus terrible entre deux personnes qui s'aiment, c'est que l'une des deux pense qu'elle a tout lu de l'autre et s'éloigne, d'autant qu'en lisant on écrit au fur et à mesure et dont les phrases peuvent s'enrichir avec le temps. Le coeur n'est achevé et fait que quand il est fracturé par la mort. Jusqu'au dernier moment le contenu du livre peut être changé. On n'a pas la pleine lecture de ce qu'on lit tant que l'autre est vivant. Dieu serait le seul lecteur parfait, celui qui donne à cette lecture tout son sens. Mais la plupart du temps, la lecture de l'autre reste très superficielle et on ne se parle pas vraiment. Peut-être que chacun de nous est comme une maison avec beaucoup de fenêtres. On peut appeler de l'extérieur et une fenêtre ou deux vont s'éclairer mais pas toutes. Et parfois, exceptionnellement, on va frapper partout et ça va s'éclairer partout, mais ça, c'est extrêmement rare. Quand la vérité éclaire partout, c'est l'amour.

D’autres vie que la mienne

Emmanuel Carrère

Présentation de l’éditeur
À quelques mois d’intervalle, la vie m’a rendu témoin des deux événements qui me font le plus peur au monde : la mort d’un enfant pour ses parents, celle d’une jeune femme pour ses enfants et son mari.
Quelqu’un m’a dit alors : tu es écrivain, pourquoi n’écris-tu pas notre histoire ?
C’était une commande, je l’ai acceptée. C’est ainsi que je me suis retrouvé à raconter l’amitié entre un homme et une femme, tous deux rescapés d’un cancer, tous deux boiteux et tous deux juges, qui s’occupaient d’affaires de surendettement au tribunal d’instance de Vienne (Isère).
Il est question dans ce livre de vie et de mort, de maladie, d’extrême pauvreté, de justice et surtout d’amour. Tout y est vrai.

Mon sentiment au sujet de ce roman
Il y a des évènements qui nous marquent. À vie. On se souvient parfaitement du moment où le choc est arrivé. Exactement à quel endroit on se trouvait. Et qui nous a annoncé la nouvelle.
Comme le jour du 11 septembre. Je suis restée là, incrédule, sidérée. Laurent m'a appelée au téléphone, et, quand j'ai allumé la radio, je n'y croyais pas...
Pour le Tsunami de 2004, j'ai reçu avec la même violence cette information. Nous étions réunis pour fêter Noël, et savoir le malheur qui frappait tous ce gens, à l'autre bout du globe, m'a boulversée. Aujourd'hui, ce sont des choses auxquelles je ne pense plus... mais quand on en reparle, tout est présent en moi...
Dans la seconde partie du roman (la plus importante), il s'agit de la maladie de Juliette. Qui fait mal, aussi.
Alors, évidemment, ce livre d'Emmanuel Carrère réveille des tornades de sentiments. Assister, impuissant, aux revirements violents que la vie peut nous imposer, cela nous rappelle tellement que nous sommes si petits...
Pour en savoir plus (critique de la presse), c'est par là.

Morceaux choisis :
C'est une situation assez rare de se retrouver à dire non seulement ce que l'on a vécu, mais qui on est, ce qui fait qu'on est soi et nul autre, à quelqu'un qu'on connaît à peine. Cela se produit dans les premiers temps d'une rencontre amoureuse et d'une cure psychanalytique.
On est toujours content quand les gens qu'on aime relèvent nos travers comme des raisons supplémentaires de nous aimer.
Pour qui a toujours eu le sentiment d'exister, l'annonce de la mort est triste, cruelle, injuste, mais on peut l'intégrer à l'ordre des choses. Mais pour qui, au fond de lui, a toujours eu l'impression de ne pas exister vraiment ? De n'avoir pas vécu ? A celui-ci, le psychanalyste propose de transformer la maladie et même l'approche de la mort en une chance ultime d'exister vraiment. Il cite cette phrase mystérieuse, déchirante, de Céline : "C'est peut-être ça que l'on cherche à travers la vie, rien que ça, le plus grand chagrin possible pour devenir soi-même avant de mourir".
Devant les souffrances d'autrui, il retrouve instinctivement la posture qui lui a permis de supporter les siennes lorsqu'il était cancéreux. S'ancrer au fond de lui-même, dans son ventre. Ne pas se révolter, ne pas lutter, laisser faire : le médicament, le cours de la maladie, celui de la vie. Ne pas chercher quoi dire d'intelligent, laisser venir les mots qui sortent de sa bouche : ce ne sont pas forcément les bons, mais c'est seulement comme cela que les bons ont une chance de sortir.
J'en ai marre : c'est une phrase très simple, mais extrêmement importante parce que c'est une phrase qu'on s'interdit. On s'interdit non seulement de la prononcer, mais autant que possible de la penser. Parce que si on commence à penser : "j'en ai marre", on se retouve assez vite à penser : "ce n'est pas juste", et "je pourrais avoir une autre vie". Or ces pensées-là sont insupportables. Si on commence à se dire "ce n'est pas juste", on ne peut plus vivre.
Comme on sait, les tumeurs cancéreuses ne font pas mal par elles-mêmes ; ce qui fait mal, ce sont les organes sains qui sont comprimés par les tumeurs cancéreuses. Je crois que la même chose s'applique à la maladie de l'âme : "partout où ça fait mal, c'est moi".
Si on entend par se confier dire des choses qu'il ne sert à rien de dire, des choses à quoi l'autre ne peut rien, elle aurait appelé cela se plaindre, et elle ne voulait pas se plaindre.