La conversation amoureuse

d'Alice Fernay

Présentation de l’éditeur
Pauline, mariée, rencontre Gilles, en instance de divorce. Dans une langue superbe, Alice Ferney analyse les étapes et les nuances de la conversation amoureuse faite autant d'interrogations inavouées que d'aveux formulés.

Critique (sur évène.fr, parce que cela correspond très bien à mon ressenti)
Raconter un dîner en tête-à-tête. Seulement ça. Ou presque. Est-ce possible ? Sans ennuyer le lecteur ? C'est la question qu'on se pose en ouvrant "La conversation amoureuse".
Eh oui, c'est possible. Parce qu'on s'amuse à lire ce livre. On s'amuse à être la caméra cachée de cet éternel ballet feutré de la séduction. On rit de percer les pensées de l'homme et de la femme, on se renfrogne des doutes et des suspicions, on s'extasie au son d'une voix ou à l'éclat d'un sourire.
Et au fil des pages, l'incarnation se produit : on prend parti, on devient l'homme, ou la femme. Et l'histoire qui continue, avec son point de vue neutre et invisible, et vous qui brouillez les cartes, qui n'êtes plus neutre du tout. Mais vous ne vous en rendez pas compte. Evidemment. C'est le jeu.
On dit souvent que dans un livre tout est possible. La preuve. Dans ce livre, vous mettez quelques minutes à lire des passages qui durent quelques secondes dans la vie. Les mots défilent au ralenti, votre montre affiche des numéros de page, et le temps se dérobe. Vous refermez le livre, il faut bien que ça arrive, ça arrive toujours la fin, alors il ne vous reste plus qu'un titre, et un souvenir de conversation amoureuse...

Morceaux choisis :
"Sommes-nous donc si seuls, et même lorsque nous sommes aimés, que la moindre des complicités galantes nous éclaire et nous comble ?"
"Est-ce qu’on se détache aisément d’un être qui semble ne voir que vous ?"
"Le secret est l’écrin du bonheur."
"Les paroles ont une brutalité, quelque chose de fatidique et de cruel. Cela paraît bien étrange si l'on songe que penser est plus profond que dire."
J'ai besoin que vous existiez, et vous êtes toujours dans ma vie.
"Il ne restera rien de nous, à peine le souvenir que nous laisserons un moment à ceux qui nous ont connus. Et c'est pourquoi il nous faut simplement et intensément vivre pendant le temps qui nous est imparti. Faire quelque chose, si c'est ce dont nous avons besoin. Etre heureux si cela nous suffit. Et aimer."
"Deux rythmes l'un à côté de l'autre ne produisent pas que de l'harmonie."
"C'est le plus beau moment de la vie, le début de l'amour."
"Un vrai amour devrait être gratuit. Il devrait être tout entier pour l'autre, pour sa liberté, pour sa vie".
"Tout prête à pleurer, si on ose, le bonheur autant que le malheur, l'union et la rupture, l'amour et le désamour. Les larmes sont notre lot. La finitude de toute chose, on ne s'y fait jamais".

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" La nature n’a pas d’état d’âme.
C’est une grande différence entre elle et nous ".
(une citation de Claudie Gallay)

Le Rivier d'Almont
photo décembre 2009

Froides, aujourd'hui,
et d'un bleu presque métallique,
mais impressionnantes de beauté ...

" Le destin des montagnes doit être terrible.
Elles sont obligées de contempler toujours le même paysage ».
(une citation de Paulo Coelho)

Photos janvier 2010
Dans la plaine, près de Grenoble

(un clic pour voir en grand)

La barrière la plus immuable de la nature
se situe entre les pensées d'un homme
et celles d'un autre.

[une citation de William James]

Photo décembre 2009

Sans imagination,
l'amour n'a aucune chance.
(Romain Gary)

Photo janvier 2010

J'écris une lettre et je l'envoie.
Le brouillon en est là, sous mes yeux.
Je le relis.
Je n'en suis pas satisfait — mais la lettre est partie !
Je corrige le brouillon quand même.
(Sacha Guitry)

Photo janvier 2010

La dégustation

de Yann Queffélec

Présentation de l'éditeur :
Bernard croit encore à l'amour et à son pouvoir de transfiguration quand, à cinquante ans, il épouse Muriel, vingt ans. Il a un secret, mais elle aussi. Il est éditeur, propriétaire d'un beau domaine viticole au-dessus de Nice. Elle est oenologue, romantique, et déguster à l'aveugle lui délie la langue. Mais l'art du vin, la beauté des mots qu'il fait naître ne suffisent pas à repousser la mémoire, et quiconque espère abolir son passé par l'amour est condamné à le revivre. Bernard a des amis qui ne sont pas prêts à lui laisser oublier ce passé. Dans sa splendide villa qui a déjà servi de cadre à des réunions sanglantes de nazis, la danse nuptiale tourne au duel...

Mon sentiment au sujet de ce roman :
A mon avis, tout y est dérangeant : les mensonges de Bernard, sa différence d'âge avec Muriel, l'attraction malsaine qu'ils ont tous les deux pour le vin.
Bah...
Je n'aime pas fermer un livre sans le finir, alors j'ai tenté jusqu'au bout de m'intéresser à celui-ci.
Mais l'étincelle n'était pas là.
...D'ailleurs, pas de citations non plus.

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« La beauté sauvera le monde »
Fedor Dostoievski

Photo décembre 2009
(Parmenie en Isère ...Comme promis, pour Pascale !)

Créations en pâte polymère
(Presque...) toutes les explications sont disponibles ici.

La lumière du monde

Christian Bobin

Présentation de l'éditeur :
Paroles réveillées et recueillies par Lydie Dattas.

Mon sentiment au sujet de ce recueil :
Un recueil facile à lire, avec des passages plus ou moins intéressants.
Certains pourtant essentiels, très beaux.
C'est spécial, apaisant, philosophique. Aucune action, pourtant. Pas d'histoire non plus. Juste un moment de réflexion.
Une fin beaucoup trop longue ! D''ailleurs, je n'ai pas fini, j'ai effeuillé, picoré. Et je me suis nourrie.
Se dire que ce n'est pas écrit par Christian Bobin lui-même. Peut-être aussi à consommer tout doucement (et non goulûment, comme je le fais en ce moment de ses romans...)
Et puis une référence constante au christ qui ne m'a pas plu.
Pourtant...

Morceaux choisis :
"Le poète est un autiste qui parle. L'autiste, c'est un homme nu dans une pièce viede. Il n'éclaire rien parce qu'il retient sa lumière, mais en écrivant, il retourne sa peau, et l'envers de cette peau est chamarrée de couleurs splendides. L'autisme est un soleil inversé : ses rayons sont dirigés vers l'intérieur".
"L'empathie c'est, à la vitesse de l'éclair, sentir ce que l'autre sent et savoir qu'on ne se trompe pas, comme si le coeur bondissait de la poitrine pour se loger dans la poitrine de l'autre".
"La bonté, c'est simple : par définition on n'en a pas. Elle n'a pas de place dans le monde. Donc, quand elle est là c'est toujours un miracle."
"La vie des livres et des gens est très personnelle. On ne peut pas amener quelqu'un à une lecture en lui disant : "Lis, tu verras, c'est magnifique", ni à un amitié en lui disant "tu devrais fréquenter untel, c'et quelqu'un de formidable". ça ne marche jamais comme ça. Il faut trouver soi-même."
"Il y aura toujours quelque chose qui me manquera parce que je sais lire : je ne verrai plus jamais le monde comme le verrait un illettré."
L'improvisation, c'est beau. C'est comme attraper l'éternel par les cheveux. On prend le ciel et on le coud à la terre."
"Ce qui est bouleversant, c'est qu'un enfant va demander du secours à un ours en peluche, qu'un milliardaire va emporter avec lui à l'hôpital pour mourir un objet misérable qui lui apportera un réconfort, parce qu'il lui a été offert par quelqu'un de cher. Dans les moments critiques, les valeurs se renversent"
"Le coeur, c'est une intelligence qui peut venir même aux imbéciles"

Un bel extrait :
Aimer quelqu'un, c'est le lire. C'est savoir lire toutes les phrases qui sont dans le coeur de l'autre, et en lisant le délivrer. C'est déplier son coeur comme un parchemin et le lire à haute voix, comme si chacun était à lui-même un livre écrit dans une langue étrangère. Il y a plus de texte écrit sur un visage que dans un volume de la Pléïade et, quand je regarde un visage, j'essaie de tout lire, même les notes en bas de page. Je pénètre dans les visages comme on s'enfonce dans un brouillard, jusqu'à ce que le paysage s'éclaire dans ses moindres détails. Nos propres actes nous restent indéchiffrables; C'est peut-être pourquoi les enfants aiment tant qu'on leur raconte sans fin tel épisode de leur enfance. Lire ainsi l'autre, c'est favoriser sa respiration, c'est-à-dire le faire exister. Peut-être que les fous sont des gens que personne n'a jamais lus, rendus furieux de contenir des phrases qu'aucun regard n'a jamais parcourues. Ils sont comme des livres fermés. Une mère lit dans les yeux de son enfant avant même qu'il sache s'exprimer. Il suffit d'avoir été regardé par un nouveau-né pour savoir que le petit d'homme sait tout de suite lire. Il est même comme les grands lecteurs : il dévore le visage de l'autre. On lit en quelqu'un comme dans un livre, et ce livre s'éclaire d'être lu et vient nous éclairer en retour, comme ce que fait pour un lecteur une très belle page d'un livre rare. Quand un livre n'est pas lu, c'est comme s'il n'avait jamais existé. Ce qui peut se passer de plus terrible entre deux personnes qui s'aiment, c'est que l'une des deux pense qu'elle a tout lu de l'autre et s'éloigne, d'autant qu'en lisant on écrit au fur et à mesure et dont les phrases peuvent s'enrichir avec le temps. Le coeur n'est achevé et fait que quand il est fracturé par la mort. Jusqu'au dernier moment le contenu du livre peut être changé. On n'a pas la pleine lecture de ce qu'on lit tant que l'autre est vivant. Dieu serait le seul lecteur parfait, celui qui donne à cette lecture tout son sens. Mais la plupart du temps, la lecture de l'autre reste très superficielle et on ne se parle pas vraiment. Peut-être que chacun de nous est comme une maison avec beaucoup de fenêtres. On peut appeler de l'extérieur et une fenêtre ou deux vont s'éclairer mais pas toutes. Et parfois, exceptionnellement, on va frapper partout et ça va s'éclairer partout, mais ça, c'est extrêmement rare. Quand la vérité éclaire partout, c'est l'amour.